Tem Gente Aí

Ala Coreograda

2007-05-26T08:15:00.000-07:00

(Em7 Am7)

Mesmo quem se esconde
Me parece
Papo de macumba
Eu tomei só
Jogo de cabelo me apetece
Esvai no xilindró

Corisco do Rio
Ta na frente
Quem disse a verdade
Não sei não
Reformada a casa do parente
Tomei tiro na mão

Curta de umbú
Transmissão no caixa-prego
Rabo de zueira
Pra galera ter no bar
Teve comentário
Teve latada no rego
E marimba no ar

Poça de intenção
O inferno ta na mira
Quis lembrar do amor
Mas caí
Fui mais desolhado
Que a pretona da Zulmira
E bebi meu Aldir

( C7+ Bm7 Em7 Am7)

Samba de mucambo
Tem mais nego dando dez
Pernadas

Olha que estranho
Há uma nega entre a dor
E o nada

(Em7 Am7)

O tempo reanda
Só de ida
Fala pro Cauam
Que a beleza anda lá
Quentinha murmura
Na descida
Entope o patuá

Diz que é coisa feia
Mas deu no bicho de novo
Eu já vi tragédia tropeçar
Corre pro terreiro
Que hoje tem missa do galo
E um samba pra rezar

Quatro da madruga
Rendi presa
Fui olhar pra cima
Mandaram eu repetir
Redobrei a insônia acesa
Dei moca e fugi

Então a pedrada
Comeu solta
Faz mal pra novinha
Que esse canto não é samba
Bicho de sonhar só da na boca
E perna em saci.

( C7+ Bm7 Em7 Am7)

Samba de mucambo
Tem mais nego dando dez
Pernadas

Olha que estranho
Há uma vida entre a dor
E o nada

Samba de mucambo
Tem mais nego dando dez
Pernadas

Olha que estranho
Vi a morte na
Cadência errada

2007-05-24T17:58:00.000-07:00

Existe algo de indizível no dar as mãos. No dar as mãos apaixonadamente. Como se fossem duas crianças sem-graça ao se amarem, tocando as existências entre as pernas dos pais, de forma envergonhada. E num átimo de tempo, tão pouco que chegam a confundir presente e futuro e vêem-se a si mesmas como uma história só, nesse intervalo, crescem. Vem a barba, os desejos, os seios ralejam com o ar, querem-se muito. E as mãos se apertam. E as almas se apertam. São a parte mais íntima do amor.

Canção do amor da desrotina (ou que pára por um segundo)

2007-05-07T07:40:00.000-07:00

Tom: Em

Hoje acordei às cinco da manhã
Vi um sol nascendo aberto
Não tinha sono,
Tinha um amor dormindo ao lado
Tinha um silêncio azul e claro
Entre os telhados
E a minha alma
Não entendendo o que cantar

Desespero de morrer
Tão inconstante
Tão vivo, disco e futuro
Feito carrasco que corta o que sente
Cheio de culpas, lapas,
Pela frente

Hoje eu acordei aceso
Meditei no chão e na blusa
Tentei orientar o medo
De escolher um caminho,
De trilhar um caminho
De guardar o abandono e
A recusa

Deu vontade de acordar
Todo mundo
De evitar mais um dia
Estio
De puxar pelas mangas meu pai
De sair com os olhos vazios

Deu vontade de amar
Todo mundo
De parar com os dedos o choro
Aprisionado em cada homem
Que afio
Na rotina de passos tão frios.

Dona Glória

2007-05-04T14:19:00.000-07:00

Dona Glória me olhou sem nenhuma surpresa. Continuou descascando alho. Eu estava no cumprimento de um ofício. Buscando personagens para uma matéria qualquer. Não importa. Saí da redação, dei trinta passos e entrei em sua casa, que era seu local de trabalho. O fato de ter feito da sala uma fonte de renda não me fez ficar menos tenso ao entrar. Tinha televisão ligada na novela, tinha fotos de família, mobílias velhas com objetos pessoais. Era um espaço privado e íntimo. No entanto o incômodo estava do meu lado, não do dela. Dona Glória ficou impassível diante das perguntas consecutivas e da figura completamente desconhecida. Respondeu a tudo com uma tranqüilidade acolhedora, ofereceu água, café, refrigerante (“porque aqui eu vendia cerveja, mas dava muita briga entre esses homens”) e um bolo. Não aceitei e continuei o questionário. Questionário imbecil.
Eu estava em um momento confuso e triste da vida. Trabalhando demais, raivando-me demais, vendo meus amigos de menos, respirando menos ainda. Sentia culpa do que não sabia e , contraditoriamente, me fazia de coitado diante da vida. No percorrer dos trinta passos fui pensando em tudo isso, enchendo-me de importâncias e peso. Entrei afobado. Duro.
Escrevo isso para agradecer Dona Glória por aqueles trinta minutos de papo. Ela, com uma sabedoria natural, transformou a entrevista em conversa, a sede de informação por troca de boa energia. A urgência em paz. Não precisou clamar a nada por isso. Apenas me aceitou desde o primeiro momento em que entrei em sua residência. Sem julgamentos nem desconfiança. Contou uma história linda de superação e vitórias. Embora ainda cozinhasse pra viver e tirasse no máximo uns 600 reais por mês, tinha altivez diante da posse. Desapego. “Já fui de tudo. Trabalhei com tudo. Agora estou bem. Não preciso me matar pra viver. Não preciso de muito pra me sentir bem. Os meninos vêm aqui e lancham. No sábado fazemos um churrasquinho”. Entendi, como nunca, que não era a inércia da pobreza, falta de ambição, conformismo. Era o elogio do humano e não do ego. Era uma lição pra mim. Cura.
Dona Glória me levou até a porta e viu as crianças correndo da barata. “Tia Glória, mata a barata!”. E eu a vi flutuando acima das pernas inchadas e anos de sacrifício. Ria alto.
Voltei pra redação, botei as coisas na bolsa e decidi seguir os conselhos calados e decisivos daquela estupenda mulher.
Sem matéria, importâncias e sem peso.

Boladão na favela

2007-04-30T16:31:00.000-07:00

Quando meu deu a idéia de escrever sobre ela , me veio, como força de hábito dos dedos e das razões, contar cronologicamente sua vida. Mais: detalhar o ambiente em que cresceu, os fatos vividos e os cheiros do caminho. Um dia se fará uma biografia com sensações. No entanto me veio a frase de um amigo meu literato de primeira. A frase eu não lembro, mas a sombra descrita é que o tempo reanda só de ida, mas volta e revolta em constância pra definir algo. Barronianamente: não há tempo certinho na literatura. Começo, meio e fim é balela de professor de português. Bem, não tenho pretensão, nem a falsa, de chamar-me ao texto de produção literária, nem sei porque usei de tantas linhas pra explicar algo, mas sinto , e assim, vou, que é que a entendo dessa maneira, jeito e ocasião.

E vou ser breve. E dividir.

Tomada Um

Tomei uma porrada do olhar dela. De cima a baixo, de cima a baixo e com desdém. Uma observação detalhada e blazé de minha humilde e assustada pessoa. Achei que ela sorriria. Achei que causaria algum tipo de impressão. Meu ego se dissipou na tenda improvisada. Eu fui reduzido e fiquei puto. Mimado. "Essa é a Nega Gizza". Eu sei, eu sabia, eu saberia dali por diante. Negona bonita, com força na voz, inteligência superior, raiva saindo das mãos. Antecipou a imensa figura que seria pra mim no futuro sem o ser no dado momento. Mas na hora eu não gostei. Eu não gostei de mim mesmo ao querer ser visto antes de entendê-la. Por não descobrir que era mais que uma cantora, que tinha mais vida que o corpo imposto e controlado, que era uma artista na definição mais pura das mais puras que anteséculo foi pensada.

"Playboy boladão na favela". Gizza sempre tinha um jeito de desequilibrar minhas certezas. Eu achava , intimamente, que estava tomando um caminho que ninguém tomou na minha profissão. Embora minha família fosse de uma, embora minha história estivesse em uma, eu ainda era um playboy na favela. E não sabia se meu esforço de aproximar jornalismo a esse espaço taxado de informal estava já no caminho certo. Nem que era algum caminho. Ela estava certa, sempre estava. Fiquei calado, ouvindo, enquanto dava uma entrevista para uma patricinha qualquer que não sei se entendeu metade das coisas que a negona dizia. Uma entrevista pra menina. Uma aula para o playboy aqui.

Fragmentos - Cemzão (conto incomeçado)

2007-04-26T08:23:00.000-07:00

E vou-me juntando. Até um dia

Do primeiro passo ao derradeiro, Cemzão cagava medo pelas ventas. O povo ria, gritava, bebia cachaça da boa, soltavam fogo pelo nariz, criavam quizumba, espremiam limão nos olhos dos outros e a criançada toda endiabrava.

Cemzão marcava o passo lentamente. Não era pra menos. Tão pesadas as cadenas de couro torrada e chumbo. E ainda os guardas abusaram de suas pernas, que sangravam à porradas bem dadas e experientes.

Tinha circo, barraquinhas, pó de mico, almofadas, deputados, toda a corte malograda do prefeito. Tinha gente pra caralho, tinha boca pra falar, velhas sujas pra xingar, pouco ar, alguns homens destemidos, muitas armas, muitas jovens agitando as muquifas.

Sentia vergonha de seu estado. O maior pica grossa das redondezas. Passou mulher de prefeito, de vereador, de dono da venda, de jornaleiro, de comerciantes vários, virgens, vesgas, lindas, simples, tudo num espaço mínimo de cidade, em ocasiões minimamente seguras e com gente espiando.

Até o ancião, um dos três fundadores do lugar, figura cínica, se aproveitava do passado incerto, das lendas de outrora, pra saborear menininhas ao vento, no conchavo e proteção da história. Mas ninguém vê o que não quer ver.

Veio com os soldados, com pompa e cuspiu no chão.

Fragmentos - No Bar (conto incomeçado)

2007-04-26T08:00:00.000-07:00

Catando coisas no meio das coisas eu vejo um monte de partes. Acho que todo mundo é assim. Quem cataloga espasmos de idéias? Não é possível tanta burocracia, chatocracia, sonocracia. Prefiro tropeçar em mim, amiúde, nos velhinhos sem saúde.

- Me dá uma outra cerveja, porra!

Bateu com mão e voz de macho na mesa. Meio de sacanagem meio pra provar a própria babaquice. Havia um mês começara a fumar. Nem sabia segurar o cigarro. Tombava nos dedos, a cinza caía no colo, baforava de maneira disforme, feia e inconveniente. Fumaça é coisa séria, ofício dos artistas de cabelos fedorentos e mãos amareladas. Quando tentava criar objetos com a boca saía cuspe, um assobio ridículo, parecido com barulho de peido de mulher envergonhada e branca. Branca, porque preta não peida.

- Então, amigo..amigo –fez afinando o mí. meu deus, que isso! Que mulher era aquela.

Estava num bar, tinha que falar de mulher. E para amigos. Menores, piores que ele.

Em mim portanto

2007-04-19T08:08:00.000-07:00

Foi uma música que fiz e esquecia a melodia. Foi-se música.

(Am79 Em79)

Eu borboleto a estrada
(Troco as pás das cruzes)
e agonizo o canto
tateio as luzes
pra fora de lá

Eu desiludo a rocha
(Faço gravetudes)
Vendo a mil portanto
Receio os padres
Rezo por rezar

(C#m7 Bm7 Am7 Bm7)

de pé
me tenho em sossego
vejo e vou-me
pra longe daqui
e ausente quem me tente
erra
Corre e erra
Por lembrar de mim

E longe me protejo
Vejo, Tejo
Em tantas torres
Que eu construi
Intuí-me o despertar
Pra me lembrar que
Desestou
Sozinho em mim.

Tia Lúcia

2007-04-18T16:07:00.000-07:00

Minha Tia Lúcia
Tinha cheiro de cruzes
E um riso ousado lá no canto da testa

Parecia magra
Parecia linda
E um tanto chata

Mas minha Tia era escondida
Na penugem soberba
Na maquiagem intensa
Na habilidade com as cartas

Ainda lembro de seus beijos frios
De suas mãos ainda mais
Do grito esgarniçado que sarapiava
Ao lembrar-se de algo

Tia Lúcia era Portela
E cismou um dia tocar cavaquinho
Me ensinou a ver luzes entre os dedos
Das pessoas
Me ensinou que chorando o mundo cresce
Que o abraço rompe a pele
Parecia eterna
Parecia duas
Parecia ela

Minha,
tinha sonhos de moça
E me fez comer bolos solados
Num espaço da tarde
Quando todos morriam ao tempo
Sem se preocupar com a morte

Foi ela que me batizou
Foi a alma que mais me vou

Ao bafo de cerveja e paz
Fui o filho que teve mais

Tríades

2007-04-12T19:11:00.000-07:00

Em contos de fada
Porque a princesa
Não cai da escada?

O amor nada mais é
Que o achar do homem
Com o saber de uma mulher

O tempo passa
E a morte ainda
Nos ameaça

Balada da Arrasada - Canção que eu queria ter feito

2007-03-04T04:39:00.000-08:00

Eu queria ter feito. Eu queria ser a Ângela. Com seu riso embuchechado. Linda, triste e jovem. Eu queria ser essa dúvida entre a autobiografia e a arte. Entre o desespero da arte e o desespero da vida. Eu queria ser aquela hora da lágrima, do acorde. Seguido do silêncio. Em que a poesia nem a música importam mais.

Balada da Arrasada (Ângela Rô Rô) - 1979

Entregou-se sem um zelo ao apelo de sorrir

Ofertou-se inteira e dócil a um fácil seduzir

Sem saber que o destino diz verdades ao mentir

Doce ilusão do amor

Arrasada, acabada, maltratada, torturada

Desprezada, liqüidada, sem estrada pra fugir

Tenho pena da pequena que no amor foi se iludir

Tadinha dela

Hoje vive biritada sem ter nem onde cair

Do Acapulco à calçada ou em frente do Samir

Ela busca toda noite algo pra se divertir

Mas não encontra não

Desespera dessa espera por alguém pra lhe ouvir

Sente um frio na costela e uma ânsia de sumir

Transa modelito forte, comprimidos pra dormir

E não acorda mais

Canção da Obrigação

2007-02-24T10:33:00.000-08:00

Eu tenho essa vida
E tenho que vivê-la.
Tenho minha voz e dizê-la

Tenho dom
Dom é indecência.
Das cadavéricas
Das murmurinhas sexuais
Das velhinhas arrepiadas
Das aspirinas pra dor de alma
E de pé

Eu tenho um tempo pra cumprir
Um Deus pra rezar
Um som pra tirar
Um adeus
E um amor pra vender
Ao vizinho embasbacado
Ao segurança vazio
Que me vê passar por dentro

Eu tenho um emprego
E o acordar a ele
E o descansar a ele
E o suspirar a ele
Não mais ao amor

Eu tenho ócio
Que dura um segundo
E a eternidade me sanaceia
Com olhos marejados de parati
E um samba cantarolado nas ventas

Eu tenho a malandragem
Do país como um peso
No peito
Eu tenho um jogo
Pra conferir

Tenho que dormir.

Poesar a Beber

2007-01-03T15:16:00.000-08:00

Estou bebada
Não queria começar assim
Feito metáfora sem metáfora
Feito estado de si sem em si
Desaguando mijo e sal

Estou seca pra falar
Poesar
Quem poesa tem ócio,
Muleque.
Eu trabalho e poeso
Trabalhos
E dívidas de trabalhos
E dias distantes
Que passam além-mim

Estou de cheiro
De voz pra caralho
Na estação
Sem ver poesias
Eou irradiações subcutaneas
De poesias nas horas
Faço poesias sem poesar

Na verdade
Em verdade
Queria comer a Beber
E poesá-la
Nos seios
E no sono
Debaixo da marquise
De uma copacabana vigia
E bossa.

Desistória

2006-12-17T06:03:00.000-08:00

Quando você me acordava
Com os cabelos molhados
Quando dizia que era sono
E me recrutava a zelá-lo
Quando não sabia que era vista
E acarinhada minutos seguidos
Na noite
Quando ria de perder o riso
Quando espirrava de perder as forças
Nos pés
E arrojava um vermelhão no nariz
Como um alvo
Quando aparava as unhas em frente a TV
Quando me cheirava de surpresa
Quando me abraçava a si mesma
Quando inventava bugigangas de comida
Quando eram horríveis
E quando eram deliciosas
Quando esquecia das coisas
E quando me lembrava delas
Quando dançava ao me vencer
E nos ninava no cansaço
Quando pensava com as mãos no início do dia
Quando pensava demais e franzia os olhos verdes
Quando ligava com a voz embargada
Quando sub-metia os braços finos nos meus
Quando misturávamos as cores
Quando era da pele
Quando era da alma
Quando era da voz
Quando ouvia as mil histórias sem soluções
Quando eram sem pé nem cabeça
Quando eram lindas
Quando eram desistórias
Quando segurava o cansaço de um povo
Para escuta-las de todo
Mesmo quando não eram
Quando adivinhava sua fome
Quando brilhava os olhos, adiantando-os.
No futuro e trazendo-os firmes nas vontades presentes
Quando alugávamos filmes e você só queria ver um
Quando dormia no meio deles
Quando ria no meio deles
Quando estava ao meu lado, no meio deles.
Quando guerra era dos santos
Quando chegava de surpresa
Quando me deu flores
Quando me deu a si
Quando foi compreensiva com as minhas ignorâncias
Com os meus medos
Quando tentava me adivinhar no caos
Quando se esquecia na calma do domingo
Quando deixava ensiná-la sobre futebol americano
Quando pedia que eu adormecesse no seu colo
Quando queria companhia para ver aquelas séries horrorosas
E quando não via o prazer e a atenção com as quais
Eu as via
Quando me chamava
Quando me chamava de nomes eternos
Quando queria ser livre
Quando sempre foi livre
Quando planejava nossa vida
Quando relevava meus impulsos
Mesmo agora, quando não quer senti-los
Mesmo agora, quando não somos
Mesmo agora, quando não sonhos
Mesmo agora, quando sem trilhas
Sem eu sem você
Mesmo agora, quando éramos
Quando o dia inteiro
É quando eu lembro
Quando havia amor
Quando havia você
Quando eu a amo
Quando nós
Quando a saudade traz o passado
Inteiro, sem cortes
Ou esquecimentos
Quando ele está dentro
Mais dentro que o homem
Quando assim
Assim mesmo
Quero dizer tanta coisa
E digo sem dizer
Pra não dizer quando
For a hora fora
De quando agora
Eu a amo
Desde quando
Somos.

Vida da infância no mato de Paraíba do Sul com a namoradinha que perdi

2006-12-09T09:31:00.000-08:00

Lembrei outro dia
Lembra?

Da velha e azul e tanta
bicicleta que caí

Do cheiro fácil
E morno
Que nos fez sorrir

Da solidão imensa
Que criou um homem
Em mim

Lembrei outro dia
Lembra?

Da figura quixotesca
Do mendigo
Demerval

Da doçura quase morta
De uma roupa no
Varal

Do pesado anoitecer
Que escondia o amor
E o mal

Lembrei outro dia

(Lembra)
Que a vida não valia

(Lembra)
Que tudo nos podia

(Lembra)
Que a morte permitia

A paz.

Entre cinco e vinte

2006-11-30T11:19:00.000-08:00

Estou entre a dor de um dia manso
Na tarde suspensa tão alta que evita a noite
Confabulando versões de meu passado
Em busca de uma definição para as coisas de escritório
Invertendo constantemente as prioridades da vida
Dando vez ao que não sei para que aconteça agora
Entre ligar para o plano de saúde
Entre dizer a ela que sinto falta de tudo
Entre a procura de um novo apartamento
Que não sei como vou pagar nem porquê
Tentanto enteder conceitos de multidão, capitalismo
E morte
Sabendo do término de um namoro caótico e inspirador
Querendo palavras, custando palavras
Com vontade de ligar para o judeu
Equilibrando o desejo de sumir com o de dormir ou fugir,
que na verdade são a mesma coisa e revelam tudo
exceto o que é que tenho que fazer pra resolver a morte
Entre as dívidas do banco
E a vontade de amar novamente
Entre a puta pressão que dá ao escrever
E malha fria que é tentar poesias

Estou entre o Indizível
(um dia falarei sobre ele)
E o gosto bom de um café na boca
Que ainda lembra que o dizer , às vezes,
é real.

Música para Ana Carolina

2006-11-18T12:26:00.000-08:00

Não tenho vontade de acordar
Mas à noite, quando tudo quieta
Nem penso na tristeza de dormir

Tenho pavor de falar
Ao telefone, prefiro as cobertas
Me Abrigo e me forço a desistir

Não quero cobrar
Dos outros as atitudes certas
Nem qualquer forma de agir

Não gosto de atravessar
A rua dos carros alertas
Que esperam a hora de rugir

Pra mim
O que vale é um casulo
A eternidade eu anulo
Na dor mais secreta

Pra mim
O que sei é um pulo
Pra dentro do muro
De uma alma aberta

Despessoa

2006-11-04T10:36:00.000-08:00

Não
Sei bem
Se nunca serei alguém

Sei da falta
Que me faz uma obra

Sei no fim
Que sempre esquecerei de mim

Não, e agora
Enquanto acaba essa hora?
Esse sol, esses espinhos
Esse ódio que odiamos

Deixe-me ser
O que sempre
Poderei ser!

Ter, do verbo hoje

2006-11-04T09:03:00.000-08:00

Hoje eu tive sombra
Tive riso de alguém
Tive pingo de chuva que não saiu
Tive passos
Tive pulos
E uma tristeza dócil

Hoje eu tive cadarços
Tive ar demais
Tive um sol acima
Tive Caetano pessoalmente
Tive trem
E um amor febril

Hoje eu tive louças
Tive água
Tive intuição
Tive um abraço fino
Tive canto ao longe
E um chupão

Hoje eu tive dor de dente
Tive paz às vezes
Tive sonho
Tive escada
Tive esperança
E tive pão

Hoje tive muito
Tanta coisa hoje
Fui rica e cheia
E saciei tantas fomes
de ter

Tive a mim
E ao mundo
E agora só preciso de um dia
Preciso do quê?

A revolução do bicho

2006-08-03T08:38:00.000-07:00

Outro dia veio um
E disse que sofrimento
É pra quem quer

Que é coisa de mulher

- Mulher, bicho fraco!
- Mulher, bicho estranho!

Aí um outro ouviu
E gritou mais em seus pulmões
Que chorar só gasta o rosto

- Mulher, bicho fraco!
- Mulher, bicho estranho!

Quem não se contentou
Foi um outro
Que disse ter abandonado tantas
Quanto lhe podia contar as horas vividas

- Mulher, bicho usável!
- Mulher, bicho nosso!

Então a multidão
Contava histórias
De tristeza , sorrindo a desgraça
Feminina

- Mulher, bicho feio!
- Mulher, bicho preso!

Em uníssono cantaram
E beberam
E fuderam uns aos outros
Porque de nada mais precisavam
Porque o homem nada mais precisa
Do que a si mesmo
E esqueceram a expiação
A culpa
E se sentiram livres
E pegaram viola
E açoitaram um cão
E penduraram as camisas
E dormiram em valsa
Roncaram as almas
E anoiteceran um silencioso sermão

- Mulher, quem é bicho?
- Que bicho , mulher-bicho?

Sonharam sem sentido
E acordaram sem saber
E viram um bicho estranho
correr no peito de cada um

Tinha um cheiro bom
Um hálito calmo
E a viram chorando
Coisa que nunca viram
E viram que a dor dói mesmo
E que não passa nunca, mesmo quando passa
E que o mundo melhor é o que poderia ter sido
E que o bicho é estranho mesmo sendo humano
Mesmo sendo amor
Mesmo na saudade
E enfim no desapego

- Mulher, bicho homem!
- Nem bicho tem sossego!

Quem disse?

2006-07-31T13:25:00.000-07:00

Quem disse que isso é coisa de mulher?

Quando o homem não entende
A desistência obstinada e lenta

Quando o mundo não entende
Que sou inalcançável e simples

Quando o peito não entende
O que ele quer

Quem disse que isso é coisa de mulher?

Quando sei viver sozinha e morrer só
Quando o espaço quem ocupa é quem saiu

Quando tudo o que amei foi o que não quis
Quando o tempo todo eu fui o que ele é

Quem disse mesmo que isso é coisa de mulher?

Quando choro feito homem envelhecido
Sem as pernas e o gosto eterno e bom de tudo

Quando toda eternidade é um ruído
E o amor não foi meu um dia
Sequer

Quem disse agora que isso é coisa de mulher?

Quem disse foi o mesmo que ocultou
Quem disse foi aquele que me deu

Um dia a esperança de saber
O que toda mulher cansa de saber

E no que ela acredita sem ter fé.

Perda

2006-07-24T14:32:00.000-07:00

Perder alguém
É como uma poesia afiada
E lida, relida
Transcrita no pêlo

É como metáfora
Errada, insone,
Sem sentido
E única de uma palavra
única que nem tem a que
Se comparar

É um assoalho de si mesmo
Reações alérgicas por nada
Um envenenamento seu
Ao mundo

É uma cortesia cara demais
Uma antítese sem síntese
Sem tese

É reza
Que Deus reza
Pro Deus dele
E que o Deus dele
Conta de dormir
Pros filhos

É inconcebível
O parto de algo que morre
Trilhos
Perpendiculares
Que se aturam
E seguem

Porque a perda
Traz o retrato do que vem

Sem luz,
Sem pose
Nem ninguém.

Lista de Final do dia

2006-05-31T10:13:00.000-07:00

Zumbi, Gandhi, Che Guevara, Madre Tereza. Odeio listas. Adoro listas. Tentei organizar o pensamento para definir quais seriam as maiores personalidades da história pra mim. Não queria artistas, gênios da ciência, nem mulheres gostosas. Não valia meu pai nem minha mãe. Nem meu finado cachorro Thor, com o qual aprendi muita coisa. Parece besteira, coisa de mulherzinha, mas cão ensina. É só saber latir igual a ele.

Almirante Negro, Robin Hood, Jesus Cristo, Mandela. Tinha que ser gente que abdicou das vontades pessoais para algo coletivo. Aquela galera que acordava cedo, no frio e gritava um "filho da puta! tá cedo pracaralho, puta q ô pariu. mas vamos lá, não tem jeito". Que tratava a inevitabilidade da luta com a complascência de quem reclama ,de sacanagem, só por não acreditar na própria grandeza.

Mv Bill, Zilda Arns, meus pais (droga!). Aqueles cansados , mas que puxavam ar de algum lugar. Aqueles com fome, mas que preferiam repartir. Aqueles que poderiam beber um drink bom numa praia foda, mas que ralavam o pé em buracos e estradelas do cú do Judas.

E tinham que ter mobilizado muita gente. Criado seguidores, repetidores da bondade, da igualdade e da abnegação. Aqueles que pensavam , mesmo não conhecendo, na Laranja Mecânica. Todo mundo correndo pra que ninguém corra tanto assim. Aqueles que no momento crítico, continuavam. Nos conselhos da mamãe de se agasalhar, corriam na chuva, debaixo das porradas de policiais, soldados, povo, o carrasco que fosse.

Tinham que ter tido coragem. Insanidade. Arte. Engenho. Pica Grossa.

José, João, Elisa. Tinham que ter acordado todo dia pra ralar horas e horas. Tinham que ter sido gente. A gente. Tinham que ter sofrido calado pra não desequilibrar a estrutura social. E , com fome, descansar no peito cinco filhos famintos. E , na própria ignorância, saber continuar vivos. Tinham que ter compreendido no amor, a putaria da vingança. Tinham que ter enxergado os pés no escuro dos becos. Tinham que ter visto a própria casa baleada várias vezes e continuar pintando a parede. sua ou dos outros. Tinham que não ter tido nada e ajudado o outro a continuar tendo tudo. Tinham que ser comuns, pouco charmosos. Na verdade uns tiozões barrigudos e fedorentos. Mas muito honestos e respeitadores. Tinham que se emocionar com músicas ruins e cantar nos videokês se sentindo o alguém que realmente eram.

Tinham que ter seguido as instruções das grandes personalidades da humanidade , vivendo-a, mesmo na mais completa e injusta adversidade. Tinha que modificá-la, errá-la, pulsá-la no cotidiano. Tinham que percorrer o que aquela galera percorreu, só que por mais de setenta anos e por mais de cinco gerações. Tinham que ter sido heróis, fora de qualquer lista imbecil de um intelectualóide qualquer que acha que sabe da vida.

Tinham que ter validado todos os critérios da tolerância possível, preenchido os formulários do INSS e segurado a vontade de chorar no trem, quando percebidos como nada nem ninguém pelos outros e por si mesmos.

Uma vez Branco, outra vez Negro

2006-05-06T12:53:00.000-07:00

Eu pensei
Que o negro era negro a todo branco
E lutei
Pra que o branco visse negro o que era negro
Mas cansei
Porque branco só vê branco onde é negro
E vê negro, mesmo branco, quando nada há de negro.

Eu chorei
Feito negro, todo branco, ao ver branco.
E vi branco,
Todo negro, mas o negro não viu branco.

E era negro e era branco
E eram brancos a ver negro
E eu fui branco, mesmo negro,
Todo negro e Todo branco

Quem fala negro, fala branco
E todo branco quer ser negro
E todo negro vai ser branco
Mesmo que o negro seja negro
Mesmo que o branco seja branco
Mesmo assim há que saber então
O negro e o branco
O branco e o negro
Negro e Branco
Branco e Negro
São.

Favela prêt-à-porter

2006-04-05T15:11:00.000-07:00

A favela é permanente. Falar dela é uma atividade sazonal. Quase uma moda. Cheia de tendências reais, na maioria das vezes sérias e de reflexos concretos na vida das pessoas. É preciso que haja tiro no asfalto, Falcões incomodando o Domingo nosso de cada dia, mortes nos bairros nobres, blitz falsas na Petit Europe da Zona Sul, cheiro de merda na sola dos sapatos. Aí vira tendência, como uma cor. Agora falaremos azul. Entenderemos, como ninguém, de azul.
No início elogiam os tecidos, as estampas, genializam o gênio, que não precisava disso. Sorriem pra fora e pra dentro. É uma descoberta feliz aprender como se costura, como se tecem as idéias e as combina com desenhos. Todos sabiam que a moda existia, mas passam a saber, na pele, que ela existe.

Os olhos se acostumam com o que é mostrado. Adquirem o mínimo conhecimento, pelo menos para realizar comparações, bem simplificadas, entre dois estilistas e criar metáforas bem-sacadas com a vida. “Dior já foi mais assim...ou assado”, “hahaa, ficou com cara de Versace!”. É como criança aprendendo a infinitude das combinações semânticas. Da ilusão do domínio sobre o que pouco aprendeu, a sensação de segurança e auto-estima elevada oferecidas pelo chão bem pisado. Olham para as próprias roupas e cegam-se diante do buraco que existe entre o que vestem, o que podem produzir pra vestir, e , principalmente, por não suportarem as escolhas da roupa para aquele dia. Perdem-se, tragicamente, na tarefa mais simples: a decisão.
Mas só vive quem mente. Só passa quem cola. Quem não rouba não cresce. Agora arrotam pitacos nas roupas dos outros e ficam à espera de um vacilo qualquer do estilista. Este, genializado no início, figura-se humanamente. Por ser incompreensível, foi tão estudado que passou a ser íntimo. E intimidade é uma merda. Todo mundo acha que é pai da criança. Mais; que é padrasto e pode bater no filho que não criou.

Sobre favela fala quem quer. Fala que não tem juízo. Principalmente quem já fala demais. Jornalistas criados no mais alto grau de elitismo, cercado e sombreado, desde sempre, pelas idéias sociocêntricas, criados pelo “big brother” burro do poder que culmina na vantagem cultural, geográfica, social, física, intelectual e moral. São pirralhos abusados que nasceram para perpetuar o abuso.

Vestiram a camisa da favela. Tecem comentários e análises sobre o que sabem dela. Costuram fios soltos e criam uma roupagem que acham que faz sentido. Reinventam a moda de falar sobre o assunto. Mas, infelizmente, não costuram.

Bravejam a violência urbana, mas esquecem-se que na maioria das favelas chega primeiro e de forma muito mais cruel. Analisam a violência urbana, mas não percebem que ela é mais que tiros e armas. Como falar de algo que não sofrem:: postulam teses e apontam os “erros” de quem realiza algo por alguém, coisas que nunca realizam , que conjecturam sempre à mesa do bar. Quase nunca nas ruas. Nunca depois do túnel ou perto da linha do trem. Repetem de forma invariavelmente ignorante, estigmas e preconceitos que cabem aos dois piores tipos de pensadores: os que falam, informam e formam sobre o que não conhecem e os que não pensam o próprio discurso. São esses dois, ao mesmo tempo.

São aqueles com cara de conteúdo na primeira fileira do desfile. A paisagem pobre. Os bobos da corte invertidos. Os palhaços na platéia. Os desprovidos de mãos, lápis e vontade concreta para desenhar uma roupa.

Bobagem minha: a "inteliggentsia" é fashion.

Casa de Cultura de Alguém pra Ninguém

2006-03-10T12:22:00.000-08:00

"Uma estante cheia de livros não tem ação. Não modificam nada". Foi o que pensei bêbado, quando cheguei naquele apartamento. Lindo, charmoso, extremamente cuidado, num zona nobre de uma zona nobre do Rio de Janeiro. Tocava Caetano. Um Caetano bem roots, um disco que adorava, só de marchinhas de Carnaval. Foi feito numa época louca, de muito movimento, político e artístico, contestação, o auge da juventude que fazia o mundo. Não o ideal de juventude que faz o mundo de hoje. O passeio da vista continuou pelo cheiro. Incenso que nunca senti, coisa de gente espiritualizada e que já visitou a índia. O fino da bossa. Carrancas, palhas, pirâmides e uma televisão gigante de tela plana, do preço de uma vida minha de trabalho. Estava na utópica relação entre a alma e a tecnologia. O dinheiro e o modo justo de usá-lo. Perfeito se todas as casas no brasil fossem assim.

"O problema é que não são". Foi o que me escapuliu e pensei de novo. Penso demais às vezes. A dona da casa tinha buscado uns biscoitos, umas cervejas e um baseado no quarto. Meu amigo havia esquecido. Não fumo mais. A varanda era ótima, dava pra ver, deitado no futton, um produto da arte camponesa e pobre do Japão, datado de milhares de anos, o Cristo Redentor. Acho que sempre dá pra ver o Cristo Redentor de lugares abençoados financeiramente por ele. Do porão é que não dá. Tinha uma rede. E enfim fui olhar os livros com atenção. Fiquei impressionado. Havia muitos, o curso completo de sociologia, literatura e estudo dos movimentos sociais. Alguns falavam de negros, outros de índios. Tijolos de arte. Clássicos indispensáveis para qualquer elite intelectual que se respeite. A dona da casa sabia tudo de pobres.

"Nossa, Nelson Cavaquinho!". Lá vou eu pensando novamente. Era um vinil do homem. Que cantava mangueiras e subia morro cantando. O negão com cabelo branco estranho tinha que tocar e completar aquele kibutz pobre e alternativo cultural.

E foi ouvindo o Nelson que ouvi a dona da casa contando de suas peripécias num sítio no interior do Rio. Lugar pobre, mas tranquilo. Pra quem busca tranquilidade. Também entrei na conversa de áreas vips que a menina aproveitou e que aproveitaria. Assim como viagens a Europa, festas de aniversário futuras com dois djs num só espaço e sobre a felicidade de estar apaixonada.

O Brasil está bem nas mãos dessa elite. É sempre bom dormir de barriga cheia.

Música Clássica

2006-03-03T06:39:00.000-08:00

Gosto de música clássica. Ainda mais quando não tenho muito o que fazer. Sempre penso que é perfeita porque compoe um cenário, uma vontade. Se estou com sono ela me nana, se tô puto, ela me enfurece, vêm aqueles violinos e mandam ver. Melhor que guitarra. Levanto do sofá, coço o saco. Sempre coço o saco. Vou na geladeira e fico na frente dela o tempo suficiente para sentir frio. Pego uma maçã. Não, maçã prende. Faço um guaraná. Pego um biscoito na dispensa. Ligo a televisão pra rivalizar com a música clássica. Assim penso melhor. Abro o jornal e vejo o nome dela. É verdade, escreve muito bem. Todos aplaudem, menos ela. Já era de se esperar. Conhecida pela rabugentice. Pensava até que poderia ser falta de homem. Mas vejo que é uma senhora bonita, elegante e até jeitosinha. Pro meu tio mais velho. Nada de se jogar fora. Não tenho muitos motivos para matá-la. Sempre foi honesta e coerente em suas críticas teatrais. Não gosta de aparecer muito e me parece, apesar do texto feroz, uma boa pessoa. No entanto, preciso ter estratégia. E minha estratégia é causar medo nessa eltizinha intelectual que não serve pra nada. Criticas de teatro não servem pra muita coisa. E ela é famosa, muitos desejariam acabar com sua vida. Forma ingênua de dizer e expor o ódio que o ego sente quando é contrariado. Muitos do que ainda matarei se sentirão aliviados. Artista é foda. Mas o medo vem, mesmo com a mais recôndita satisfação. Ele vem na frente. Vê que não foi a megera quem morreu e sim que um conhecido editor de cultura o fez antes dela. E sim, poderei ser o próximo. É o ínicio da neurose. Um serial-killer à solta. Ouvi dizer que se tratam de homens inteligentes, geralmente bem relacionados, e que acharm estar certos em suas decisões. Minha diferença em relação a eles é que sei a medida exata da minha loucura. Acho muito doido tudo isso. Além disso não tenho muito prazer. É ódio mesmo. Penso, medito, planejo, mas no fundo sou movido pela raiva. Aos poucos verão que só quem merece é que cai. Quem matará essa mulher, serão as próprias pessoas que desejo matar.

Primeiro Crime

2006-02-22T11:54:00.000-08:00

Joguei água na cara pra ter certeza de estar desperto. Não poderia falhar. A faca mata bem, mas precisa ser bem enfiada. Um golpe na barriga, rodar, apoiar o corpo com a outra mão para que não saia do esquadro do ato. Tirei a camisa social jeans que usava abotoada. Fiquei apenas com a preta que estava por baixo, caso espirrasse sangue. Ao sair colocaria novamente a blusa jeans. Sairia assobiando. Ouvi o barulho da descarga. Do zíper. Senti o cheiro doce de um perfume caro feito pra se fuder com uma mulher. Ele não me conhecia. Aliás não conhecia ninguém que não fosse de seu interesse. E, mesmo que tivesse me visto, sou um homem comum, não tenho dinheiro nem poder. Até agora. Olhei-o de lado. Teria que ser rápido. Não tranquei a porta. Era um café movimentado, mas de amenidades. Vinham, iam, liam, sorriam e iam embora. Passadas curtas no banheiro. Os atendentes eram discretos e não marcavam o rosto de ninguém. Sempre frequentei ali. Não desconfiariam. Não tramei nada. Entendi a consequencia de ver o babaca frequentar o mesmo lugar que eu. Não aproveitar o fato seria estupidez. Segurei-o pelo ombro. Sem barulho . Nada maior que o burburinho da fofoca e das fumaças das chaleiras. Pensei até que era um ótimo lugar pra morrer e pra matar. Fineza pura. Balbuciei qualquer coisa. Mirei a porta, senti até um pequeno nervoso. Mas pensei no serviço que prestava. Menos um escroto no mundo. Mais dinheiro repartido. Vai, nessas horas você imagina qualquer merda. Dei no estômago, rodei. Olhei novamente pra porta já arrastando-o para um dos reservados. Pelo impulso cravei mais um no coração, virei-o e o definitivo nas costas. Não precisava de tanto, perdi tempo. Guardei-o, deixei as pernas em simetria para dar a impressão de que cagava. Lavei as mãos, pedi uma refeição. Quiche de queijo e cebola com salada mais um mate com limão. Comi com calma. Mulher sempre demora. O garçom indicou a mesa em que o homem estava. Ela viu metade de uma torta comida. Disseram que estava no banheiro. Devia estar passando mal. Pedi a conta e a vi sorridente, ajeitando os cabelos no espelhinho do estojo de maquiagem.

RELATO DE UM ASSASSÍNIO (Série de Assassinatos - I)

2006-02-13T06:14:00.000-08:00

Não agüento mais esse mundinho de hoje. Sou um peixe fora d’água. De qualquer água. Se pudesse resumir a sociedade brasileira, do início do século XXI, em uma só palavra, diria: desencaixe. Nada combina, é um desencontro permanente. Mesmo com gente de uma mesma tribo, de um mesmo jeito, da mesma rua, comendo as mesmas mulheres, bebendo as mesmas cervejas, nos mesmos bares, com os mesmos erros, nas mesmas horas. Parece que nada se conecta a nada. O Brasil é uma pocilga cheio de gente boa, que, pela bondade, não modifica nada a tempo hábil e , pelo mesmo sentimento, se enche de culpa e cansaço. Temos as celebridades, que aparecem. Nada sabem, nada entendem, nada modificam. Ajudam no quadro desgraçado de tudo permanecer como está. Não inspiram. Deviam inspirar, como ídolos passados. Mas tudo que fazem é estabelecer a programação do dia. Temos a elite da grana. Que compra. Fornecedora do tipo mais feroz de ilusão: o consumo. E o consumo é estúpido, imobiliza. Essa gentinha é asquerosa, mas ignorante. Dos que eu tenho raiva estão aqui, do meu lado nesse Café. Um dos que mais odeio gosta de mate puro e forte com coca. Diz que é pra se manter acordado, é um jornalista ocupado, não tem tempo, mas precisa fazê-lo girar com as notícias, dar a impressão de que tudo passa rápido. Precisa enganar. São eles que me causam azia, queimação e má digestão. São os senhores da mídia, da imagem, os que produzem e reproduzem, que se acham com o reinado na barriga e fazem da informação penduricalho do ego. Jornalistas, escritores, pintores, poetas e compositores que se vestem para significar, que significam para vestir, para fazer parte e desfazer ao mesmo tempo. Os que são blazé até no perfume. Intocáveis, intangíveis e tão merdinhas quanto qualquer um. Vou falar mais deles a medida em que os for matando. Porque é por isso que estou aqui. São quatro horas da tarde, é Leblon, é mormaço, já tomei duas águas sem gás e uma neosaldina. Vou esperá-lo ir ao banheiro. Está esperando uma fonte, uma mulherzinha que deve estar comendo e que trabalha em alguma assessoria de alguns artistas famosos. Ele é editor da parte de cultura do maior jornal do Rio. Fala manso, é arrogante, já mandou muito conhecido meu embora só por não participarem da sua rodinha de maconha, cachaça em Santa Teresa, reuniões regadas a muita mutreta nos grandes apês de São Conrado e fudeções interessadas nos motéis sujos do centro. É conhecido, grande no meio, cresceu na base da delação e do puxa-saquismo. Além disso eu acho que é viado e ainda não sabe. Está com um arzinho infame, caga para a realidade brasileira e só quer saber de status, que vem junto com grana, que vem junto com ele. Vou precisar eliminar uma peça para que esse quebra-cabeça faça sentido para o mundo. É uma missão. Está na hora de alguma coisa encaixar na cabeça das pessoas.

O Homem Pifa

2006-01-25T13:01:00.000-08:00

São 15:12. Estou no trabalho. Bandido. Assaltante das horas, destinadas a mim para acabar com elas. Transformá-las em coisas, ações, consequências, idéias, teorias, achados, marcas, palavras, convencimentos, aparência. Aparentemente todos estão calmos. São 14 pessoas num espaço de mais ou menos 50 metrosquadrados. Se ocupam talvez. Estou aqui forçado. Hoje de manhã, lá por aquelas horas de tranquilidade, quando surpreendentemente acordei cedo, disse rm voz alta que trabalho é perda de tempo. Falei com sono, intuitivo. E como viver é estar distraído, sobrevivi a frase em mim mesmo. O futuro seria uma incrível e entediada perda de tempo.

Então escolhi a vingança e, secretamente, levantei-me contra isso. Estou, em plena hora de atividade, semi-morto, fazendo o único e mortal esforço de coordenar os dedos de forma caótica para que a coisa a minha frente faça algum sentido. Mas há um desafio. Entendem o desafio?

O texto não pode, em nenhuma instância, de jeito nenhum, demonstrar qualquer tipo de movimento. Tenho que fazer com que vocês imaginem um homem bobo, de óculos, suando, cabelos perfeitamente penteados, de camisa social branca, gravata preto de listras diagonais bege claro e vermelha, mascando um chiclete velho, fraco, feio e desinteressante com o olhar perdido no ventilador de teto, com o olhar fixo nos peitos da secretária loira e incalcançável, com o olhar compenetrado no computador que não diz nada e com a cabeça lá fora, tão externa que pensa a pessoa que ele nunca será. Tudo isso num mais profundo e aterrador silêncio. Mais que isso, na mais completa e adjetivada imobilidade.

São 15:25. Sou mulher. Tudo que me envolve tem uma dinâmica sexual que incomoda. Acaba a paz. Vem um e me beija por trás. Quer fazer charme, aproveitar qualquer brecha. Quer me comer. Tenho nojo, dou uma cortada, volto a ter pau.

E pifo. Perdermos muito tempo por nada.

AUTO-RETRATO (conto grande)

2006-01-18T10:48:00.000-08:00

I

Saberia nas próximas horas o que saber? Olharia a si do mesmo jeito e na mesma relação de estranhamento?
Havia poucos minutos estava na casa dela. Tinham ido ao cinema, comido qualquer coisa. Sem mais nada a dizer após três meses de apresentações, resolveram falar verdadeiramente de si. Foi então travada uma batalha antes de um diálogo, uma catarse, antes de lembrança. Se fizeram as primeiras e agudas críticas. Ele não disse uma palavra.
Já no carro dela, resolveram olhar o caminho a frente, os sinais, os pedestres, as próprias mãos. Não nasceram um para o outro.
Despediram-se, na casa dela, com um beijo. Procuraram o rosto, de raiva, desafio ou desconfiança, mas a força do hábito e a paixão por hábito remanescente, impulsionaram-lhes as bocas à frente.

Mal esquecia o copo d’água no filtro, o telefone lhe diz que está com saudades e que irá ver a irmã. Chegará um pouco tarde, mas mesmo assim ligará. Liga pra dizer que chegou bem, o bairro da sua irmã é perigoso. Perigosos são os homens que falam o que aprendem, uma combinação infinita de palavras e sentidos que filtram na alma, antes duma barreira à liberdade. Em três minutos, as promessas de mágoas e despedidas se arrojaram num turbilhão de sentimentos tão mais anêmicos como o carinho e a compreensão.

Por medo disse a si que a amava. Vá lá se saber o que o medo tem a ver com amor. Quando o homem entrega-se a algo, vira esse algo. Nunca se viu um que virasse amor. E então nasceremos para evitar, esperar, desconfiar, assegurar e verbalizar. Para não sair o ato por aí a corroer as vidas.

Na lógica do tempo foi deitando. Acendeu as luzes, teve medo das coisas, apagou as luzes, teve mais medo ainda das coisas quando não as via. Resolveu esquecer de ter medo e saiu.
Deixou a porta meio aberta, a luz da entrada acesa e virou como se a casa lhe espiasse. Considerava pouco sua, mais dela mesmo a casa seria.
Assim como as coisas em sua vida. Mais da vida tudo seria. A profissão era ela mesmo que exercia. Ficara famoso por obras que não precisaram dele para nascer e nem a ele consultaram quando foram amadurecendo.
Tornava-se um refém da vida.

Era como as palavras que se cospem da boca em fuga. São vinganças do significado que lhe cabem. Sou uma cadeira, nada mais posso ser. Um pente, um escaravelho, ladainha, porra, nada, tudo, sou um verbo e não ajo. Vingativo consigo mesmo Ele era como um verbo-palavra, cuspido dos próprios passos.

Não quis pegar o carro se carro tivesse. Se estivesse com raiva, raiva teria e foi se farsando até chegar numa ruela, como toda, escura, vadia, suspeita e ponto final de sentimentos confusos. Como se todo caos fosse dar em um pequeno espaço, onde perderia espaço para ser caos. Somos homens grandes, nossa alma não se mede.
Quando viu era um homem rude, bêbado. Soerguia a puta aos gritos e dela foi se renascendo. Dela viu-se um misto de pavor e ganância, cansaço e nojo, sem o cheiro do início do dia, sem os sonhos do início do dia e do momento que entrou como um homem distinto, leve.
Mulheres sempre amaram seu sujeito melancólico e desesperançado. Olhava a meio-olhar e sempre se detinha em um ponto inesperado dos corpos delas. Ria com os olhos e voltava a se consolar de tudo. Era batata.
Pedira uma água, com gelo e limão. Pediu licença para sentar, licença para falar. A puta se elegantou com os galanteios escondidos. Por muitos minutos se sentiu desejada, conquistada, cara.
Pedira um uísque, sem mais nem menos. Vai se saber o que se dá nessa hora.

II

Escondeu o choro porque a família que lhe cabia não lhe cabia não. O pai era um astuto, enorme, bonachão mas preguiçoso. O irmão era de uma simpatia arrogante, mais jeitoso que bonito, mas posudo que forte, um egocêntrico generoso, compartilhava-se a si aos outros. A mãe não sossegava, não lhe olhava, não lhe amava, nem se percebia. Cuidava a mãe do pai, porque na vida não lhe restava outro ofício. O filho, um pai em potencial, preparava ela para uma outra mulher. Assim garantia a perpetuação de si mesma numa mão mais jovem.

Começara há dez dias a preparação da festa. Sem choro nem vela mas com um alegria e uma esperança de comover. Seria um dia especial, que não sairia da memória, manchete nos jornais, falado à boca miúda, nas galerias, no elevador, viraria a tradição de uma vez só e ecoaria em si mesmo até que ficasse velhinha ou não.

Não queria enrolar. Anunciaria sua decisão. Duvidava que causasse comoção maior que um filete de lágrima na mãe. O riozinho de choro desceria por educação, que às vezes é o chicote da dor ou da indiferença. Se enquadraria a mãe no cartaz de qualquer matriarca com mais de dois apartamentos grandes e luxuosos em Ipanema. Sem esparramar os braços gordos, nem gastar mais voz do que pra comandar um empregado. Daria adeus, abraçaria a filha friamente, com cuidado e viraria as costas para que ela mesma fosse o alvo das condolências.

Os homens de sua vidinha escrota gritariam, suariam, se chocariam. Era pra dar demonstração de força, por incrível que parecesse a ela. Eram homens. Que mulher poderia tomar aquela decisão sem o consentimento deles? Que pulso têm aqueles senhores? Onde estão os culhões perguntariam os outros? Não souberam segurar a menina, não lhe deram alternativa. Não foram duros para controlarem nem sensíveis pra se favorecerem.

Tomou uma ducha lenta pra dar tempo de pensar em tudo no último instante de calma que teria nessa vida, sabia ela. O corpo era perfeito, o namorado é que era cego. Mais possessivo que ciumento, mas vaidoso que orgulhoso, gostava mais do pai dela que dela. Almofadinha, trelelé, baitola, era a raiva ou ele. Escolheu a raiva. O fato é que se apaixonara. Mesmo que anemicamente. Numa daquelas noites que não tem nome, que você acorda não sei por quê, que você vai à praia, posto 08 ela gostava, que não liga pra nada, nem pra si. Enfim que va ià praia e não lembra como, que come muito e não sente gosto nem graça. Foi prum bar com não lembra quem e viu um rapaz bonito, forte, rindo à toa. Entre chopp e indiferença prevaleceram os dois e algum sentimento torpe e vazio apareceu. Deu no que deu.

Pensou sem compromisso nas unhas, nas unhas das outras garotas. Como estariam? Quem viria à festa? Teriam uma grande surpresa. Tristeza para umas, alegria para mais do que umas. Nunca tivera amigas. Nunca se sentira amiga de ninguém. Pensou pouco nisso e tratou de se sentir um pouco mais.

Acordou com uma dor de cabeça e um frio no estômago. Ninguém ligara. Três horas para aa festa e ninguém ligara. Nem tocaram na porta, nem pensaram em se aproximar. Havia dez dias só vivia para isso e necas de pitiriba. A mãe trancara-se num papo delirante com a amiga, uma tia chata, semi-gorda, semi-linda, semi-feliz, semi-casada. Bufava a vida anêmica. Assim era. Assim teve mais raiva.

III

Há muito tempo escrevo em partes. É como se colocasse as sílabas em gavetas, num quarto distante, e as impressões me pautam e eu não pautasse as emoções. Escrevo sobre um mendigo, uma filha morta, um homem ausente de si mesmo desesperado e em busca de si na própria ausência; a alternativa viável. Coloco no papel, na madeira, no ar, no meio do trânsito, na boca de outra pessoa que me fala a minha própria voz, menos em mim.

É porque eu conto histórias pra um adulto. E adulto não imagina, não cria, não se impressiona, não tem coragem. Adulto é um menino no medo, um menino que é pai, que não escuta o que diz. Esse homem pula páginas, muda o vilão, o mocinho, troca de livro e se ajoelha ao pé da própria cama, não apaga a luz e inventa que dorme, descansa.

E quando saio à rua tropeço em pedaços de vida. Ou imaginações sobre a vida. Cruzo com quem era, com quem gostaria de ser. Se traço o mesmo caminho, vez em quando dou de cara com dois destinos inventados brincando. Se os pensei despreocupados, ao jogar pra trás, expulsá-los de mim, obriguei-os a crescerem, se criarem e nem se aceno de longe ou rio exageradamente de suas peripécias dão-se ao mínimo de me reconhecer. Vou vendo que o que eu sou é muito menos do que existo.

-Me dá aqui esse peito!
- Dou não, nêgo.

Corri pra mulher feito diabo foge da cruz. Mas fugi pro lado contrário; fui. E naquele momento, que não foi de experimentação sexual, não fui num casebre no interior, não foi na Lapa, na década devinte, driblando ladrões, bêbados e os fantasmas. Naquele momento me reparti feito doido. Ela bateu pra cá, pra lá, não quis nada mas não saía da minha cara de cão. Parece q naquela balbúrdia corporal teve calma de sobra e me aceitou, por pena, vaidade, vai se saber o que se passa nessa hora.

Não foi em lugar nenhum, foi aqui, na cachola, onde tudo cresce, surge. De vez em quando vão embora, nunca voltam, batem na casa quando não espero, não deixo entrar, fazem vigília, chamam os outros, passeatas, protocolos, uma quizumba que zune os ouvidos, elegem presidente, aceitam ser governados, fazem guerra, brigas de poder, leis, tomam posse, criam gado e hortelã. Já nem lembram mais porque estão lá. Fico trancado, pago a eles pelo pão, pelo conserto da geladeira, pra vigiarem meu jardim e quando vejo não sou eu quem me navego. Dependo deles e eles se esquecem de como nasceram. Nada devem.

Vez em quando vem um com cara de triste, sei que é safado, mas também não sou nenhum troglodita, me pega numa sensibilidade que dá dó. Sou seduzido e quando vejo tô sem cama, costas dóem, sofá nunca mais, tô sem amor e sem cachorro. Me junto aos dos protestos, como da mesma canjica, fico inflamado, falo alto, reclamo minha própria criação. Sou mais poderoso porque falo de mim pra mim mesmo. Vem chegando gente, daqueles que se foram, mais passeatas, mais protocolos, me torno presidente, tombo a casa, fecho escolas, deliro como um general e sua bala de prata, vou falindo hospital por hospital, fome, peste, mortes e mortes. Ninguém se atreve a nascer nem a ficar. Assim construo uma casa, sozinho, na cidade vazia.

Arranjo um amor e um outro cachorro.

IV

Acordou e deu no pé. Estava atrasado pra fazer o que não sabia o que faria. Teve pressa por algum motivo. Se tivéssemos todos os motivos, não teríamos pressa. Não lembrou da puta, nem de ter deixado sua namorada em casa, do telefonema, do bairro da sua irmã. Sentiu gosto de uísque, boceta e sangue.

Tava sol com cheiro de chuva. Parecia que ia chover. Mas deu no pé e precisava ter com aquilo que sentia. Não sabia o que faria, mas faria, de algum modo.
Deixou a casa pra trás lhe espiando e, enquanto bufava pelas ruas rápidas, se dava conta de que não sabia viver. Disseram para ele que seria simples, é só existir e amar tudo o que fizesse. Mas era frígido. Se a vida lhe roçava, não dava arrepios maiores do que um meio-pêlo rijo. Nunca gozou dela.

Dobrou todas as esquinas possíveis. Comprou um cigarro. Se arrependeu ou gostou, comprou mais um, o mais forte. Queria morrer e viver o máximo, que é uma forma de vida. Lembrava da primeira vez que colocou nicotina pra dentro. Tinha doze anos, queria ser grande, apaixonado por uma menininha loira, que, por sua vez, era apaixonada por um garoto mais velho, também louro e ele ali, sem lenço nem documento nenhum. Tinha que fumar um.

Pensou em ligar pra alguém. Tinha que ser mulher. Precisava de uma mãe antes de tudo. Daquele seio macio, de um cheiro menos repugnante do que o próprio. Calma, na verdade.
Foi dar num restautante escondido. Com decorações modernas, boas. Por coincidência, viu que as mesas eram projetadas por ele.

Saiu rápido. Desenbestou rua adentro ou afora. Lembrou de alguém que poderia salvá-lo.

V

Alguém ligara finalmente. Chegou no telefone e estatelou com a voz. O frio da barriga não era à toa. Não pensou na mãe, no irmão, no namorado nem no pai. Uma única sílaba permitia-lhe o esquecimento, cortesia da casa.

Era um amigo. Antiga paixão não-concluída. Aquele pedaço de vida que fica no caminho atravancando os sentimentos. Disse que estava mal, pensava em se matar. Precisava de um ombro, mais que de si mesmo, precisava dela.

Era um pouco menos de três horas para a festa. Como tomaria a decisão agora? Teria que evitar a decisão de outra pessoa. Do único homem que amou verdadeiramente.

Conheceu-o na escola. No início não gostava. Marrento, desleixado, fumava, com apenas doze anos, vejam só. Na época começou um namorico com um homem mais velho. Mas um dia pegou de surpresa o garotinho guardando sua bicicleta. Alguns outros meninos chatos queriam quebrá-la. E ele enfrentou todos. Meu herói desde sempre. Precisava ser salvo.

Resolveu sair. Passou que nem uma bala pela sala. Não cumprimentou a mãe nem a amiga semi-vista.

VI

Há muito tempo escrevo às vezes. Que é pra dar tempo de entender o que se vem e o que não veio. Escrevo pra justificar a vida que não vivo. Por isso vivo às vezes, que é pra ter espaço de me preencher a mim mesmo. Quando dá tempo.

De vez em quando vem uma. Tem cara de louca. Está chovendo lá fora e aqui dentro. A sala de estar bóia. A televisão bóia. Eu me acostumo, facilita-me a vida as correntezas dos cômodos. Não preciso andar, movo-me sem escolher mover. Quando quero, afogo. E esqueço de tudo.

Tinha o vestido rasgado, jovem, feia, negra, antiga. Olhou na minha fuça. Não pediu licença. A primeira me chegou, como quem chega do nada. Nadou lentamente em direção a janela. Pousou. Perguntei quem era ela. Você, me respondeu. Brincadeira boba. Perguntei novamente. Não sou mais você, respondeu. Assumi quem era, pelo ego duvidado e quis saber o porquê.

- Essa é a minha casa quando estou nela. Você é um intruso quando estou nela?

VII

- Lembra daquele dia da bicicleta?
- Me bateram demais, mas eu fui forte.
- Eu te amo ainda.

O diálogo é sempre a parte mais difícil. É a hora em que o personagem vive como você e que tem dúvidas, medo, descobre-se, fala. Gostava ele de ver, ouvir e fazer. Protegeu a bicicleta da moça. E ela o amou. Com atos viveram até o momento.

- Por que?
- Estou tão mal quanto você, não tenho que dar respostas, preciso de um sim.
- Preciso de você.
- Você me salvou.

E o beijou, e o agarrou, nem escapar um mílimetro pra respirar nem sufocar. Deixou-o num meio-estado qualquer, assim como entre a morte e a vida, a dicotomia que importa. Tinham uma história longa de desencontros e covardia. Um dia caberá contar.
Ela não anunciaria mais nada. Não haveria o filete de lágrima da mãe. Odiou a família que não lhe merecia.

Olharam-se longamente. O suicídio de ambos fizeram-nos elogiar ainda mais o que sentiam. Foram felizes e entenderam isso.

VIII

Eu sou mais um intruso. Há muito tempo escrevo como um. A casa era dela. Assim mesmo, antiga e negra e molhada. Expulsei e lutei à toa por um território. Matei por nada. Agi por nada.
Por Isso fiz os dois se acharem e se amarem. Não haveria atos para haver outros. Foram a síntese, insconsciente ou quase, dos meus próprios dias. Porque aqui, onde tudo surge, na cachola, consigo existir porque vejo.

Salvei-o por ela e a ela por ele. Ainda hoje sinto as dores dos meninos. Ali lutei por algo válido. Ganhei uma bicicleta intacta, um amor e a vida, assim que o fiz encontrar. Sentar nas mesas projetadas por ele e por mim, que somos os mesmos intrusos, um do outro. Demos-nos as mãos. Tive que mudar de casa e fui pra ele.

Tive que voltar mais tarde com cara de triste. Seduzi a negra. Estava chovendo, abri a porta e ela perguntou algo estranho. Brincadeira boba. Pousou na janela. Perguntou novamente. Não ouvi.

- Me dá aqui esse peito!
- Dou não, nêgo.

Vai se saber o que se dá nessa hora.

Viajando nos Corredores

2006-01-17T07:02:00.000-08:00

Vejo grandes chefes, poderes Andarem sozinhos Num corredor vazio Num corredor escuro Baixam a cabeça Devem pensar que ainda são crianças Devem andar como andavam quando crianças A barba não vale de nada As jóias não valem de nada Ali São O mesmo que qualquer um Não podem ordenar nada à solidão Porque ela é a forma mais secreta de desobediência

Samba

2006-01-12T04:51:00.000-08:00

O samba é da periferia. A periferia pode estar no centro. Pode estar no alto. Pode estar aqui. Não nasceu do desejo de liberdade, mas da liberdade adquirida. Veio como um evangelho (que no sentido original significa "boas novas") , uma carta cantada para parentes distantes, jogadas as mensagens nas estrelas pra dar em alguma África, ou para filhos futuros amarem o fato de ser livres. Foi cultivado no meio dos rituais da escravidão, aprendeu com o batuque dos orixás, ainda grilhados , vindos da Baixada Fluminense, com cheiro de café. Misturou a terra com o cimento, asfalto e fumaça. Antes de tudo, com os próprios sentimentos, alforriados para serem próprios. Nasceu de uma evolução, do próximo passo, e da condição, primeira do homem, de viver e ser feliz vivendo.

O samba é do homem. Está jogado no espaço. Os filhos futuros somos nós, seremos nós. Não é mais do morro, embora ainda seja embalado pela mãe. Não é mais escravo, por mais que ainda queiram. Sua grandeza não deixa, sua riqueza não deixa, sua rapidez não deixa.
Falem do samba, sem falar da pobreza. "Sem melodia ou palavras para não perder o valor". Pintem-no, sem pintá-lo de preto. Cantem o samba sem fingir que sabem. Saibam. Antes de tudo , ele é conhecimento. Ensina eternidade. Não é o que vocês pensam que ele seja.

Se não entenderem o que é isso, não verão que o segredo é ser feliz. Porque uma hora ele vem. Tristez tem fim. A alegria , eterna, é que é o "seu habitat natural".

Ausência

2006-01-11T08:20:00.000-08:00

Escolhi a prosa
Porque a poesia é curta
Como explicar a ausência
Num copo?

Faltamos em tudo na vida
E tudo se define pela falta
O que existe completamente
É o inexplicável
Precisamos da meia-bomba,
Da meia-luz
Nem da poesia
Nem da prosa
De alguma literatura analfabeta
Dialeto
Falha
Gravada nos muros
Repintados
Desconexos
Para lê-los,
O sono e a vertigem
Assim deciframos melhor
As coisas da vida

Escolher é errado
Porque a escolha é uma meia-escolha

Como explicar a ausência
Num corpo?

Réquiem de merda nenhuma

2005-12-27T18:23:00.000-08:00

Incrivelmente triste.

Sem dor pra apalpar

Nem costas pra dar à vida.

Encaro-a de frente.

Bêbada

Assassina

Só

Só

Eu mesma

Conflito a menor parte de mim mesma

Com a parte

Que não cabe

Nem se sabe

Em mim.

Ode ao Sambaman Eletronic Band

2005-12-21T12:58:00.000-08:00

Um dia houve poesia
Aí o samba nasceu
O azul fez mar
O céu copiou
E Deus emudeceu

A poesia acabou
Entrou a chuva forte
A dor de faiscar no mundo
E o homem entendeu

Entendeu que esquecimento é razão
Que existem mais fronteiras que
Paixão
Que ser demais é algum encontro
Que duas doses
É infinito

Aí a poesia,
Subterrânea, subterfúgio, submérgica,
Subnunca,
Aí a poesia,
Marginal,
Malandra,
Assassinou
Um pouco das almas
Pouco a pouco

Aí o samba desceu
O azul da alegoria
Os céus da boemia
Num canto da orgia

Deus Jurou
Que nos tem amor.

O Lugar que não existe

2005-12-14T07:11:00.000-08:00

Passei o final de semana em Penedo, a Finlândia brasileira. Lugar bom, bonito e barato. Jeito de muitas histórias por trás dos rótulos das coisas e biografias magnânimas dos antepassados do lugar. O primeiro chegou de navio com o intuito de fundar uma sociedade natural. Lá, debaixo de quilos de neve, não seria possível. Sem carnes, peladões, suando na sauna (invenção deles), comendo cenouras e vagens com a bunda nas pedras da cachoeira. Não deu muito certo. Muito mosquito, cobra e dificuldades de adaptação. Não à toa foi e voltou para a terra natal sete vezes em dez anos. Pelos registros , sem usara de força escrava e negra. Apenas da vontade de seguir, dos corpos brancos de doer na vista e de algum sonho maior. Alguém pergunta: por que Ênia fala desse reduto com coisas embaixo das coisas?

Porque fiquei imaginando, vendo aquela "finladiada" loura toda , uma África Brasileira. Será que algum negão do Togo, com a pica grande balançando, cheio de mulheres, patuás e músculos não sonhou um dia em viver num dossel pacífico, longe de guerras tribais e da secura incadescente de sua terra? Ou no frio esquisito do Norte? Ou nas águas doces abundantes do sul? Será que algum bérbere, banto ou soninké não sonhou com uma espécie de deus falando português em uma Salvador qualquer?

Fiquei imaginando que não deu tempo, caros. Antes que pensasse, tomaram suas mulheres, sua plantação, armas, crenças, erros e a liberdade. Teve que adaptar-se em qualquer lugar. Extraviado por navios ou não, comprado, vendido, usado. Conquistado, barato ou caro. Sem nada, reproduziu-se. Estrupadas as mulheres, não conseguiam amar aos filhos. Filhos de quem? Da dor, da humilhação? Amamentavam a perpetuação da tristeza e as saudades de casa. Não quiseram vir, nem fundar nada mais natural do que já tinham. Não escolheram. Não conquistaram.

A África brasileira, mesmo assim, existe. A fila anda. É preciso saber viver. Sobreviver. Mas sem histórias por trás das histórias. Está no Brasil por debaixo do Brasil. Intuitivamente não afundaram; ascenderam. Por cima das cabeças dos conquistadores. Perto da lua. Onde a voz, o violão e o samba coexistiam sem ser incomodados. A única forma de liberdade persistia sem ser velada. O homem, antes do negro, cantava.

A África brasileira é irregular como os morros, os barracos e a história de si mesma.

O negão do Togo não soube voltar. E ainda , infelizmente meus caros, tão brasileiro como nós, não aprendeu a ficar.

Boca Delivery

2005-12-08T08:29:00.000-08:00

"Quem um dia visse uma boca de fumo não compraria mais drogas.
Porque ali, ou acolá, que é onde der na telha estar
Entre bolas e soldados, entre pipas e fuzis, entre as vidas e uma única morte.
Entre tiros e afins. Andam homens, velhos, doces, sonhos, pães, portas de casas, livros, cheiros.
A ameaça é mambembe.
Quem um dia visse, colocaria a arma na panela de pressão da empregada.
E o feijão, um tipo de suicídio.
No ronco da tarde."

- Cícero Lido, poeta pernambucano.

Duelo de tãos

2005-12-08T08:23:00.000-08:00

Pra vida, a morte

Para muitas vidas, apenas uma morte.

Deus deu muitas vidas e uma morte

Dois ouvidos pra escutar, mais que falar

Quem ouve a vida ou a fala a morte

Quem vive ou quem morre

Só morre após a vida

Então me diz: quem é mais?

Morto e Fêmea

2005-12-06T08:59:00.000-08:00

Eu tô cansado amigo. Vou dar rolé, puxar um cré, viver de ré pra dar um tempo na cabeça.
Não começa, tô sozinho, uma criança perdida no vizinho ali do lado, sabotado
Um bom lugar não é o meu , quem se perdeu uma vez , toda vez a mesma coisa
Quem vem lá? Quem sou eu? É a morte toda prosa.
Poesia
Algum dia prometia
Cortesia
Nessa vida quem diria
Toma cá, vou andar, muito mais pra vazar disso aqui que sou eu como um rito
Brota um tanto de um osso, os policias no pescoço, correria, tiro e grito
Algum homem me matou
Capa preta, linha reta, a receita desandou
Deus sentado, bunda dura, viu um filho
Nele mesmo se acabou.

Eu tô cansado amigo. Vou dar um pão, ferro e chão, uma canção pra cantar
Não é lá , cai rapá, lero e bá noite foi
Noite veio papo vem, a mulher que sou eu
Conquistei beijo meu
Me amei , amo eu
Tampa a nuca , toda idéia, tô cansada, feito o tal
Tô na pilha, mãe e filha da mulher
Quem disser que não , diz que é
Morto e fêmea
Basto o dia quando caio mesmo assim
De pé.

Poesia
Algum dia prometia
Cortesia
Nessa vida quem diria
Dar rolé
Puxar cré
Lero e bá
Conquistei
Algum homem
Em pé.

LEBLON

2005-12-01T11:31:00.000-08:00

Não gosto de situar lugares. Prefiro decupar cheiros e luzes. Mas era Leblon. O bairro, como uma estação do ano. Anunciavam flores pelas ruas e maresias no ar diferente. Que vinha do mar, mesmo sem vê-lo. Estava num ônibus, que zombava da simetria da vida ali, naquela hora, naquela passagem. Era grande, rosnava, cheio de gentes, a maioria escura. Estava sábado. O dia, como uma temperatura. Descombinava, humilhava-se, um bobão gigante, desengonçado e feio. Mostrava a língua. Criança mal-educada na fila. E eu xingava a todos pelos meus olhos quebrados.
É que eu não pertencia àquele lugar. Fazia questão de despertencer os outros ao meu lado; insones, caducos e mortos de tanto trabalho. Éramos uma afronta, um tipo de revolta e nossa própria polícia cheios de gás lacrimogêneo. Éramos gritos e gritos sobre os gritos que tentam abafar-se a si mesmos. Por isso pendíamos as cabeças pra lá e pra cá, praqui e acolá, uma freada sim, um calombo sim, um desembarque, apito, curva, reta, sono, espirro, mulheres, mar (entre prédios e prédios). Como soldados marcados , presos e cheios de liberdade.

Sentia dor. Pela dor de não tocar os homens do Leblon mesmo sendo um homem. Estacavam no peito, como ferimento mortal e bandeira, um Brasil que não existe. Nem aqui, nem na China. Aquilo tudo era delírio, uma encenação cínica feita pra ninguém. Nossos tiros sangravam fantasmas. Bem limpos, vestidos, felizes, livros, cafés, bolinhos to die for, o Globo, pranchas, mechas, postes de isopor, andares lentos e obras definitivas cruzando-se e saudando-se. A sujeira que chegava no ônibus chegava, calava e passava. Em direção a própria sujeira. Circular.

Restava pouco tempo. Em breve desceria. Precisava escolher em fundir-me covardemente ou cagar literalmente e literariamente na cabeça daquela Europa perversa. Suava frio, vontade de peidar, as sobrancelhas bagunçavam, a bunda amassada, caminhei.

Passei pelas cervejas, pela boemia histórica e inútil. Pelas lojas caras, quase todas. Por um entregador velho. Entrei na livraria. Era o centro difusor daquilo tudo.

- Estou procurando um livro.

Óbvio. Falei meio nervoso, olhava a grandeza do lugar. Olha como estou situando tudo, muita gente sem olhar e olhando, cheiro de madeira e café, como uma pessoa.

- Qual?
Estanquei. Negro, mal-arrumado e com cheiro de mofo no black-power. Todos estancaram, como se tivesse cortado os pulsos no meio dos vampiros. Atraí. Aproximavam, esticando os ouvidos e os cérebros. Era a hora da revolta. Num Leblon sábado à tarde, como uma alma.

- Um sobre favela.

Não tinha lá. Mas comprei outro de mesmo assunto. Vinguei. Mostrei o veneno no seio da cura. Salvei-os também. Agora se precaviam. Guardavam mais no canto, escondiam como mito, oravam pra esquecer. Existia um ônibus revoltoso na livraria. Só que não apitava, nem balançava. E ao sair dali, cortava ao meio toda aquela maresia. Era arma e escudo de uma guerra invisível.

Fui pra longe dali. Prum bairro mais pobre. Começava a despertencer as coisas.

A inquietude, como uma vida.

Rio de Janeiro de que cariocas?

2005-11-18T12:11:00.000-08:00

O Rio de Janeiro tem vocação para a beleza. Ele é um homem lidando com o próprio ego sempre. Se vê no espelho e move-se em direção ao que tem de belo. O que somos é o que ele pensa. O que morremos é o que ele evita.

O Rio de Janeiro quer ser a Zona Sul. Então somos músicos, "pintores, poetas e compositores" olhando-nos pela Zona Sul. É ela que fica doente, que grita, sangra, teme, veste, joga, beija, assume, revela, protesta, espanta, vive e sofre.

O Rio de Janeiro é pequeno demais. Egoísta, egocêntrico e míope. Preguiçoso. Vê TV demais. Muita Rede Globo, que é voz dele mesmo. Não, não parece o Bonner.

O Rio de Janeiro é mais gordinho, de óculos, chopp no Leblon, que é o canto do coração. Praia, mesmo que escondendo o corpo. Masturba-se com o que vê lá. Tem pesadelos com a Baixada. Cheira cocaína pra sair da mesmice e rói os pensamentos por culpa do tráfico.

O Rio de Janeiro não atravessa o túnel, a lata, a cara, a alma. A rua. Está de castigo em si mesmo. É um "zé mané".

Por isso o Rio de Janeiro não existe. Nunca ninguém viu. E, se viu, não sabe como é.

Da série parcerias que poderiam rolar

2005-11-04T09:28:00.000-08:00

Caetano Veloso e Moska

Língua
E Cabelo
Formam deuses

Por entre as
Louças
Baratas
Que quebram
Desquebram
Sequer drão

Imperador
Morto
No Furacão

Luz
E Degelo
Formam meses
Por dentro as veias
Abertas
Que restam
Alertas
Xeretas

Emprestam
Vozes
Cartolianas

À imensidão

Pensamento do Caraio

2005-11-01T10:02:00.000-08:00

Um pensamento sempre explode
Não surge, existe,permanece
Explode, desagua e tudo o que existe depois não é mais pensamento
É resto de tempestade, corpos ou pólen
São relatos dos heróis da tragédia
Da batalha
São crianças vingando os pais
Ou as lendas construindo vidas

Tudo coexiste em nós mesmos
Mas nunca existe na mesma hora
Somos sempre o que estar por vir
E o que passou
O presente não existe porque não existe em nós.

É o nosso erro
Viver pelo que há agora.

Assumamos nosso talento
Para o vazio suspenso
Dentro de nós
O espaço exato em que nada cabe
Só o não-ser
Essa fração infinita
Que sucede o próprio vazio
E é.

SAMBA DE ALGUÉM

2005-10-31T06:06:00.000-08:00

As vezes eu acho que a vida
É só um motivo prum samba

Falta amor, falta riso
É só tristeza na rotina

A gente briga, se escraviza
E agoniza feito o tempo

Noite chega e tudo é o mesmo
Só o meu samba é a manhã

As vezes acho que a gente
Tem motivos pra chorar

Quanta coisa é pro mal
Quanto mal na vida há

E por mais que alguém me beije
Me acarinhe e me tenha

Nada acalma mais que o samba
Que compus pra me ninar

Nada chama mais que o samba
Que compus pra me iludir

Nada sangra mais que o samba
Que compus pra não sangrar

Às vezes creio em você
E não creio no que deu

Deu lágrima
E blasfêmias

E alguns tapas merecidos
Mas ninguém venceu

Meu samba soube disso
E uma corda arrebentou

Às vezes não sei mais da vida
E vi que o samba terminou

Impossíveis Músicas

2005-09-25T09:45:00.000-07:00

Da Série parcerias que poderiam ter rolado:

ÂNGELA RÔ RÔ & IVAN LINS

Você me teve
Em Algum Leblon

Amantes bêbados
Fora do tom

Punidos e Nus
De tanto amor

Seu cheiro tem poesia
Deixa o suor dar em flor

Te amar, eu sei,
É o pouco que eu
Vejo

às vezes, quem sabe,
Somos um dia
Dentro de um beijo

IMPOSSÍVEIS MÚSICAS

2005-09-23T15:24:00.000-07:00

Da série parcerias que infelizmente não se transformaram em música:

João Bosco/Aldir Blanc e Toquinho

Uma mistura de amorzinho
e patuá

Duas Áfricas
em um mesmo saravá

A desilusão feita
De cachaça-maçã

Um suicídio contido
No Maracanã

Um violão
Tropeçando nas ruas

Mais sete cordas
Mais cinco
E mais duas

E um samba
Falando com o outro
Assim

Como quem sabe mais
Mas não conta
Pra mim

Diálogos de Rivaldo

2005-09-21T14:25:00.000-07:00

(Na Portaria). Alguém grita.

- SEU RIVALDO!!!
- Diz aí quem me chama.
- Seu Rivaldo, meu irmão entalou na lixeira.
- Ou ele merece estar ali ou vocês não merecem morar no prédio.
- Por quê?
- Ou ele é imbecil o suficiente pra fazer qualquer coisa num lugar tão sujo e inumano ou vocês estão com falta de comida em casa, o que significa pobreza e eu não suporto gente pobre e burra.
- Meu Deus, Seu Rivaldo. É meu irmãozinho...
- Sabe que eu não posso sair da portaria à toa. Não posso fazer nada. Já faço nada aqui.
- Nem um minutinho? Ele deve estar morrendo!
- Minha filha, entenda uma coisa: eu sou porteiro, não sou bombeiro.
- Não tem ninguém que possa ajudá-lo aqui! O que eu posso fazer? Meu Deus, estou desesperada!

(Com cara de pensativo)

- Vamos lá.

(Chegando lá molha as pernas do garoto com álcool e acende um fósforo)

- Meu Deus!
- Isso que é desespero, sua filha da puta!

(PAUSA)

- Odeio gente burra!

PÉROLA NEGRA

2005-09-16T11:21:00.000-07:00

As ladeiras, naturalmente, formam um labirinto. São descidas, subidas, desvios na direção oposta à caminhada, casas aleatórias que se transformam em sinalização, barreira ou referências. Acidentes da construção humana. O caminho, às 05 horas, ainda sofre com a escuridão e com a desconfiança dos traficantes da vigília, sempre mais atentos ao amanhecer, hora onde a emboscada policial se agiganta no descuido das armas de quem não precisa engatilhá-las e na fraca mas oportuna iluminação do sol. Nada que intimide Dona Olga. Participou da construção de alguns becos, namorou em outros, ajudou a criar os meninos com fuzis de verdade. Lá foi e é feliz.

- Bom Dia, Dona Olga.
- A benção, Tia. Bom trabalho.
- Deus te abençoe, meu filho.

Dona Olga é uma imigrante do norte. Junto da mala , há mais de 50 anos, bastante coragem e a incerteza de sobrevivência. Não tendo onde morar, se instalou em um lugar bom, deserto mas com jeitinho caseiro. Um morro onde a modernidade havia esquecido. Uma pequena roça, simples, que de tão íntima apelidaram Rocinha. Uma menina q tratavam com carinho, que deslumbrava com suas cachoeiras e a praia toda a seus pés. Uma menina que foi sendo esquecida, maltratada. Fumou, cheirou, se tornou violenta. Cresceu, se perdeu nos próprios demônios. Se tornou de todos, de tantos. Uma babel construída para se chegar a nada.
Dona Olga veria essa menina morrer violenta e duplamente. Não perceberia.

Aos poucos o silencio do interior do morro da lugar a pulsante despertar da cidade. As curvas do beco vão dando em lugares cada vez maiores e arejados. A vala que a acompanha se torna escassa, filete quase limpo de água. O cheiro é bom, de fumaça e de mar. Sem perceber, Dona Olga abandona as casas de alvenaria, ruborizadas pelo sol incidente. Vai pensando, na vida, nos sete filhos, no neto que está para se formar e na filha que perdeu. Com a mesma desenvoltura cumprimenta um policial militar, que não responde ao aceno, olhando-a de cima a baixo. Alguns rojões de fogos de artificio saúdam a chegada do inimigo. Voam luzes diante da cabeça de Dona Olga e de 200 mil habitantes da Rocinha, diminuídos frente a imponência do que é chamada a maior favela da América Latina.

- Cheguei, Madame.

É empregada da casa há quase 20 anos. Prepara o café, acorda as crianças, brinca com o patrão. Espera sua hora de ficar sozinha. Arruma tudo, cozinha, com uma rapidez que nega seus 65 anos de idade e vê a sua novelinha. No fim da tarde volta para Rocinha. Escolhe um caminho que não faz normalmente. Vê, um pouco acima na ladeira, sua filha Solange, ex-traficante, morta com tiros de fuzis, jogada a jacarés criados no morro, andando, sorrindo. Se aproxima rapidamente, torna uma esquina, corta caminho em outro beco e toca a moça.

O engano só se dissipou de sua cabeça quando chega em casa e cozinha para a família. Dona Olga não sabe muito da vida das outras milhares de mães que ficaram sem desamparadas nos últimos 20 anos de guerra entre policiais e traficantes no morro. Olhando os netos na porta de casa, lembrava de sua outra filha, a mais velha, brincando pela Rocinha cheia de mato, subindo em jaqueiras e laranjeiras, chegando molhada de cachoeira e mar. Não temia que usasse drogas, não havia tantas. Nada de ruim era tanto como hoje

- Essas crianças , tudo cheira! Tudo fica grávida!

A ordem é para todos se recolherem no cair da noite. A ameaça de invasão de um outro traficante deixa os locais com um misto de ódio impensado e excitação. A polícia está escondida, os "vermes" podem aproveitar a batalha entre os bandidos para tomarem o poder no morro. Dona Olga não conhecia o ambulante morto com uma bala perdida. Saiu em todos os jornais. A Rocinha é sempre notícia, é tão grande, tão falada, dá orgulho, tão bom de se viver. E no labirinto das ladeiras, confunde suas próprias emoções.

- Olha, tia, a Pérola Negra – dizia, orgulhoso, um traficante exibindo o fuzil atravessado no ombro.

Solange era negra, linda. No meio da bandidagem se destacava, era esperta, ousada, encantava. O corpo bem torneado e o rosto fino não afinavam com a violência, a brutalidade e o perigo que rondavam sua vida. Era uma pedra preciosa no valão.

Dona Olga desligou a tevê, lavou a louça e foi para cama. Antes de apagar a luz, lembrou do traficante, amigo de sua filha morta.

- Olha, tia, a Pérola Negra.

Não lembrou de Solange. Virou o rosto para o lado da parede, suspirou o cansaço de um dia e achou graça.

Diálogos de Rivaldo

2005-09-15T21:24:00.000-07:00

Na Praia.

(Recepção calorosa).

- Seu Rivaldo, que surpresa! Não sabia que o senhor gostava de tomar sol.
- Pra você vê dona Mariana. Como as pessoas não sabem de nada...
- Puxa, Seu Rivaldo, só fiz um comentário.
- Desnecessário, imprudente e bem digno da sua pessoa.
- Como assim da minha pessoa?
- Pessoa que não sabe de nada.
- Fique o senhor sabendo que eu sei mais que você pelo menos, seu porteiro ignorante!
- Viu? Tá provado.
- Provado o quê?
- Não sou porteiro, sou vigia de bunda. Não sou ignorante, finjo que não entendo pra chegar mais perto e ficar olhando peitos, inclusive os seus.
- Que absurdo, seu Rivaldo, vou ter que te denunciar pra síndica.
- Tô comendo a síndica, não adianta.
- Meu Deus, onde é que esse mundo vai parar?!?

(Com cara de safado)

- No colinho do papai, benzinho, no colinho do papai.

(Mariana foge com cara de assustada).

Definições

2005-09-15T21:07:00.000-07:00

Madrugada é quando todos os homens

E as coisas que vêm dos homens

Não se movem.

Como uma foto impossível de nós mesmos.

Suicídio

2005-09-14T14:11:00.000-07:00

A primeira coisa que aprendi com a tristeza

Foi conversar com uma mulher mais triste que eu.

Foi ver que a solidão é sempre uma companhia promíscua

Foi perceber que os sentidos não têm sentido de ser

Depois fui dar com o desespero

Em forma, jeito e ocasião de silêncio

E vi que calar independe da voz

E vi que minha vida independe de mim

Mais tarde ainda acendi o espelho

Ceguei-me aos poucos

Parti-me em muitas, me fundi com o sono.

Resolvi esquecer que desde o início

Somos feitos de caos.

Que somos a perfeição do caos.

Diálogos de Rivaldo

2005-09-14T08:41:00.000-07:00

FUTUM

(No elevador)

- Dona Serena, bom dia.
- Bom dia, Seu Rivaldo.

Silêncio.

- Soltei um peido.
- É mesmo, Seu Rivaldo? Por que me falou isso?
- Porque não falar? Sempre solto um peido quando entra alguém no elevador. É mais sincero avisar a pessoa.

Constrangimento.

- Graças a Deus não fede.
- É porque sou limpinho. Alem disso me alimento bem.

Silêncio.

- Ao contrário da senhora, não?
- Por que? Está fedendo?

Desaprovação de Rivaldo.

Buceta perdida

2005-09-13T14:02:00.000-07:00

Quando a perdi, por babaquice minha. Tinha que sossegar a xoxota, mas não, deixei a cabeça q naum tenho falar por mim.

Isso era para ser um poema.
Desapareceu de se tornar. Virou confissão, desabafo incondicional, lágrima.
Agora, tarde demais, virou alma.
Seria uma medida pra compreender o quanto a amo
Virou tanta coisa
Que nem tanta coisa que esqueci de dizer
E risos que escondi
E beijos que não dei
E cada amor que nasceu sem saber
Nasceu, sem saber, de vc.
Isso era pra ser métrico, perfeito, transparente.
Virou isso, carregado de mim
De toda a imperfeição que a inerência do homem dá
Uma irresponsabilidade dos deuses é o que somos
E o que somos é muito mais do que existimos.

Isso era pra ser silêncio.
Amor é o que se inventa pro inexplicável
Para o infindo
Amor é você
E nós dois
Isso era pra ser espelho
Mostrando tudo que sinto, imagino e, sinceramente, amo.
Mas concorro com as palavras, com minhas lembranças suas
E com a tristeza.
Isso era pra ser um beijo, um grito, uma declaração vívida
Uma paisagem linda, um carinho
Virou testamento antecipado do amor que ainda vive.
Virou pedido de desculpas por fraqueza
Por amor demais, por não saber falar.
Por querer contar cada olhar seu
Por querer pintar as cores dos seus risos
Por querer dar a você tudo o que ainda existo
Por querer ser uma
E ser só e fraca o bastante
Para ser de tudo, ao mesmo tempo.
E de tanto tempo o deserto vai se criando
Sem se ver.
Isso era para ser a mais simples e incontestável
Declaração de amor.
Virou surpresa: não sei falar de amor sem você.

O INSTANTE EM QUE ELA BRIGOU COMIGO

2005-09-08T06:46:00.000-07:00

Letra de música, de nada, de sacanagem, é de quem pegar primeiro...

Deu um tempo.
E daquele tempo
Tirou um violão, um livro, um gato mal encarado,
Uma dor no peito, dois gritos,
E alguma vontade secreta.
Daquele tempo
Encurtou o tempo
Mais que um passo de fuga.
Nem fugiu, nem andou.
Ficou entre o futuro e a fuga.
Nem em si era mais.
Nem seria ou foi.
Deu um tempo
Que era o mesmo.
Então torceu o nariz para que coubesse
No tempo que deu.
Ficou de pé-só
Meio de lado
E fez cara feia com a barriga
Para que o ar fosse daquele tempo só.
Viu que o tempo passou
Mesmo quando foi dado como aquele tempo
Porque mesmo quando não passa, passa.
Deu mais um tempo
E chorou.

Criação da Bucetilda

2005-09-08T06:36:00.000-07:00

Mais uma da série auto-retrato...sem correção, quem quiser que leia esse caralho...

Há muito tempo escrevo em partes. É como se colocasse as sílabas em gavetas, num quarto distante, e as impressões me pautam e eu não pautasse as emoções. Escrevo sobre um mendigo, uma filha morta, um homem ausente de si mesmo desesperado e em busca de si na própria ausência; a alternativa viável. Coloco no papel, na madeira, no ar, no meio do trânsito, na boca de outra pessoa que me fala a minha própria voz, menos em mim.

É porque eu conto histórias pra um adulto. E adulto não imagina, não cria, não se impressiona, não tem coragem. Adulto é um menino no medo, um menino que é pai, que não escuta o que diz. Esse homem pula páginas, muda o vilão, o mocinho, troca de livro e se ajoelha ao pé da própria cama, não apaga a luz e inventa que dorme, descansa.

E quando saio à rua tropeço em pedaços de vida. Ou imaginações sobre a vida. Cruzo com quem era, com quem gostaria de ser. Se traço o mesmo caminho, vez em quando dou de cara com dois destinos inventados brincando. Se os pensei despreocupados, ao jogar pra trás, expulsá-los de mim, obriguei-os a crescerem, se criarem e nem se aceno de longe ou rio exageradamente de suas peripécias dão-se ao mínimo de me reconhecer. Vou vendo que o que eu sou é muito menos do que existo.

- Me dá aqui esse peito!
- Dou não, nêgo.

Corri pra mulher feito diabo foge da cruz. Mas fugi pro lado contrário; fui. E naquele momento, que não foi de experimentação sexual, não fui num casebre no interior, não foi na Lapa, na década devinte, driblando ladrões, bêbados e os fantasmas. Naquele momento me reparti feito doido. Ela bateu pra cá, pra lá, não quis nada mas não saía da minha cara de cão. Parece q naquela balbúrdia corporal teve calma de sobra e me aceitou, por pena, vaidade, vai se saber o que se passa nessa hora.

Não foi em lugar nenhum, foi aqui, na cachola, onde tudo cresce, surge. De vez em quando vão embora, nunca voltam, batem na casa quando não espero, não deixo entrar, fazem vigília, chamam os outros, passeatas, protocolos, uma quizumba que zune os ouvidos, elegem presidente, aceitam ser governados, fazem guerra, brigas de poder, leis, tomam posse, criam gado e hortelã. Já nem lembram mais porque estão lá. Fico trancado, pago a eles pelo pão, pelo conserto da geladeira, pra vigiarem meu jardim e quando vejo não sou eu quem me navego. Dependo deles e eles se esquecem de como nasceram. Nada devem.

Vez em quando vem um com cara de triste, sei que é safado, mas também não sou nenhum troglodita, me pega numa sensibilidade que dá dó. Sou seduzido e quando vejo tô sem cama, costas dóem, sofá nunca mais, tô sem amor e sem cachorro. Me junto aos dos protestos, como da mesma canjica, fico inflamado, falo alto, reclamo minha própria criação. Sou mais poderoso porque falo de mim pra mim mesmo. Vem chegando gente, daqueles que se foram, mais passeatas, mais protocolos, me torno presidente, tombo a casa, fecho escolas, deliro como um general e sua bala de prata, vou falindo hospital por hospital, fome, peste, mortes e mortes. Ninguém se atreve a nascer nem a ficar. Assim construo uma casa, sozinho, na cidade vazia.

Arranjo um amor e um outro cachorro.

Homem na merda

2005-09-05T15:43:00.000-07:00

Se texto precisa de revisão eu tô fudida. isso foi uma merda não-revisada que escrevi. faz parte de um conto q vou mandando aos poucos pra esse "blerg". a visão feminina e crua de um maluco aí com tesãozinho, com uma mulher por obrigação, por controle. sempre o controle.

Saberia nas próximas horas o que saber? Olharia a si do mesmo jeito e na mesma relação de estranhamento?
Havia poucos minutos estava na casa dela. Tinham ido ao cinema, comido qualquer coisa. Sem mais nada a dizer após três meses de apresentações, resolveram falar verdadeiramente de si. Foi então travada uma batalha antes de um diálogo, uma catarse, antes de lembrança. Se fizeram as primeiras e agudas críticas.

Já no carro dela, resolveram olhar o caminho a frente, os sinais, os pedestres, as próprias mãos. Não nasceram um para o outro.

Despediram-se, na casa dela, com um beijo. Procuraram o rosto, de raiva, desafio ou desconfiança, mas a força do hábito e a paixão por hábito remanescente, impulsionaram-lhes as bocas à frente.

Mal esquecia o copo d’água no filtro, o telefone lhe diz que está com saudades e que irá ver a irmã. Chegará um pouco tarde, mas mesmo assim ligará. Liga pra dizer que chegou bem, o bairro da sua irmã é perigoso. Perigosos são os homens que falam o que aprendem, uma combinação infinita de palavras e sentidos que filtram na alma, antes duma barreira à liberdade. Em três minutos, as promessas de mágoas e despedidas se arrojaram num turbilhão de sentimentos tão mais anêmicos como o carinho e a compreensão.

Por medo disse a si que a amava. Vá lá se saber o que o medo tem a ver com amor. Quando o homem entrega-se a algo, vira esse algo. Nunca se viu um que virasse amor. E então nasceremos para evitar, esperar, desconfiar, assegurar e verbalizar. Para não sair o ato por aí a corroer as vidas.

Na lógica do tempo foi deitando. Acendeu as luzes, teve medo das coisas, apagou as luzes, teve mais medo ainda das coisas quando não as via. Resolveu esquecer de ter medo e saiu.
Deixou a porta meio aberta, a luz da entrada acesa e virou como se a casa lhe espiasse. Considerava pouco sua, mais dela mesmo a casa seria.

Assim como as coisas em sua vida. Mais da vida tudo seria. A profissão era ela mesmo que exercia. Ficara famoso por obras que não precisaram dele para nascer e nem a ele consultaram quando foram amadurecendo.

Tornava-se um refém da vida.

Era como as palavras que se cospem da boca em fuga. São vinganças do significado que lhe cabem. Sou uma cadeira, nada mais posso ser. Um pente, um escaravelho, ladainha, porra, nada, tudo, sou um verbo e não ajo. Vingativo consigo mesmo Ele era como um verbo-palavra, cuspido dos próprios passos.

Não quis pegar o carro se carro tivesse. Se estivesse com raiva, raiva teria e foi se farsando até chegar numa ruela, como toda, escura, vadia, suspeita e ponto final de sentimentos confusos. Como se todo caos fosse dar em um pequeno espaço, onde perderia espaço para ser caos. Somos homens grandes, nossa alma não se mede.

Quando viu era um homem rude, bêbado. Soerguia a puta aos gritos e dela foi se renascendo. Dela viu-se um misto de pavor e ganância, cansaço e nojo, sem o cheiro do início do dia, sem os sonhos do início do dia e do momento que entrou como um homem distinto, leve.
Mulheres sempre amaram seu sujeito melancólico e desesperançado. Olhava a meio-olhar e sempre se detinha em um ponto inesperado dos corpos delas. Ria com os olhos e voltava a se consolar de tudo. Era batata.

Pedira uma água, com gelo e limão. Pediu licença para sentar, licença para falar. A puta se elegantou com os galanteios escondidos. Por muitos minutos se sentiu desejada, conquistada, cara.

Pedira um uísque, sem mais nem menos. Vai se saber o que se dá nessa hora.

Choro da Puta

2005-09-04T18:23:00.000-07:00

Hoje deu vontade de chorar
Porque nao sei cantar
Hoje deu vontade de chorar
Porque nao sei o que quero da vida e o que ela quer de mim
Porque nao faço nada de bom pra ninguem
Porque nao sei me divertir sozinha
Porque o tempo passa como um filho malcriado
Porque nao durmo o suficiente nem o bastante
Porque tenho que trabalhar
Amanha ou em qualquer vida
Porque preciso de dinheiro
Porque preciso de um lar
Porque preciso de um corpo
E o meu corpo nunca quer ser meu

Hoje deu vontade de chorar
Porque sou impotente
Porque sou burra
Porque nao sou Joao Bosco
Porque o mundo ta cheio de gente
Porque me perco na hora das respostas
Porque nada do que quero esta a mao
Nem a vista
Porque desejo em silencio
Porque preciso falar

Hoje deu vontade de chorar
Mas eu nao chorei nao
Fui fazer um samba de cabeça
Dormi nas ruas do Estacio
E rasguei minha camisola
Pra me libertar

Momento Caralho

2005-08-31T16:29:00.000-07:00

Da Série Comentários do Dia

Política

Servidores Federais são vírus. Sobrevivem dentro de um corpo do Estado, se multiplicam, não fazem nada de bom e, por causa deles, somos obrigados a fuder uns aos outros de camisinha.

Economia

Dizer pra nunca ir a um supermercado com fome é mandar o doente nunca ir pra farmácia doente.

Cultura

O intelectual brasileiro pensa como uma cerveja: frio, suando, cheio de espuma na borda e só com alguma pressão.

Rotina

Preciso de uma mulher nova pra pensar enquanto me masturbo. Nem a Fátima Bernardes adianta mais. O Jornal Nacional não é mais o mesmo.

Social

www.ibdd.org.br. Olhem, reflitam.

Sendo Metida

2005-08-31T15:19:00.000-07:00

A minha última experiência sexual foi um desastre, mas foi bom. Cansei dessas mulheres complicadas e fui ter com um animal com outro animal por dentro da calça. Como um vinho pra esquecer.

Ao contrário da mulher, ele não me tocava tanto. Ao contrário da mulher ele me chupava pouco.

Se sempre invado, dessa vez fui invadida. E um sentimento de roubo e desconsolo veio.

Se me excitava com um cheiro mais ameno e perfumado, dei de cara com a realidade do sexo e seus hormônios saltitantes.

Não gozei, não gostei, mas me senti segura, uma filha transando com o pai que não conhece.

E vi que o homem é um poço que não conhece a própria profundidade.

E a mulher é sede.

Momento Caralho

2005-08-30T16:38:00.000-07:00

Da série comentários do dia

Política

Eu acredito no Lula. Não acredito em Papai Noel (embora os dois sejam parecidos)

Economia

Baseio minha vida em ganhar um dia na Loteria.

Cultura

Blogs são os incentivadores da preguiça de quem escreve e principalmente da preguiça de quem lê

Social

www.rits.org.br Está na hora das pessoas se interessarem pelo Terceiro Setor. Pagarem de volta o que a sociedade deu e dar o que ela não pagou.

Rotina

Hoje um pássaro cagou na minha cabeça. A merda tinha cheiro de cimento. Ou ele era pedreiro ou eu peido querosene todo dia. São os tempos modernos...

Segredo da Porra

2005-08-30T16:30:00.000-07:00

Há no momento em que o homem
Pára, contrariando a lei de todas as partes do corpo, inclusive a consciência,
Até pq pára no termo impossível q inventou.
Enfim, há nessa hora, ajuntando-se o fato de ele escrever
Poesias assim
Um segredar de coisas q apavora.
Apavora saber aquilo que ele naum conta
O q exala, imperfeitamente por entre os olhos de quem lê.
Apavora imaginar q o q se sabe é a ponta de um coração
Que o homem, qnd pára e escreve,
Torna-se cúmplice de seu silencio
E o transforma em algo bem visível, sonoro.
Mas silencioso, nem abaixando e calando td a volta.
Apavora descobrir q ninguém será capaz de ouvir,
Pois os meios a se fabricar o silencio próprio
Naum é meio pra desvendar os meio alheios.
Completamente alheios aos próprios meios.
Há em cada um estradas infindas que se percorrem
No trato com o baleiro, ä resposta da mulher amada
No choro escondido no banheiro, a descoberta de quem somos.
Achamos respostas para perguntas e naum achamos no mesmo e exato tempo, pois segredamos e sussuramos e nos perdemos.
É pra isso q serve o tempo, pra existir na hora das respostas
Apenas para indicar e ocultar o zunido dos segredos que ziguezagueam
Costurando com fios de frio a nossa solidão.
Apavora encontrar-se a si nas coisas iguais a nós
Em essência
Naquilo que parece ser vivo e é
No horizonte, pedaços confinados de sonhos
Na clemência e paciência dos mares e das plantas
Que são a representação da própria resposta e da pergunta
Vai-volta, leva-traz, contidas e libertas pelo vento
Ou por nossos olhos.
Apavora saber que numa carta pode estar deus
E na resposta dela, a certeza do homem.